А на дворе весна!
Моя двадцать восьмая,
Твоя?... Не будем годы уточнять.
Ты для меня все также молодая,
Как, скажем, пять,
Как десять лет назад.
И этот стих, как те четверостишия,
Что мной написаны за эти десять лет,
Дарю тебе, хоть ты порой глумишься
Над их сложением. Прости! Я не поэт.
Я просто иногда, как всякий, кто глазами
Глядит на мир, природу, на людей,
Пытаюсь мысли высказать словами.
Как получается? В том нет вины моей.
1964 г.