Дом отцовский,какими словами,
О тебе я ещё не писал..
Нынче снился,а утром стихами,
На заре я сегодня рыдал.
Есть ли что-то,что было дороже,
Чем дорожка к родному плетню..
Или просто мы жизнь так итожим,
Вот и тянется,как алтарю..
Нет не правда,здесь что-то иное,
То,что связано прямо с душой.
Где и в бурю ты полном покое,
Это место-причал наш святой.
Мы и в старости,словно плацентой,
С домом связаны,не оторвать.
И плевать мне на новые бренды,
Старый дом-он отец мне и мать.
Как ещё,и какими словами,
Вам поведать про дом мой родной..
Я сравнил бы ещё с образами,
Пусть он снится таким в час ночной.