Какая осень не даёт стиха,
Какая грусть не возбуждает лиру?
Растягивая сонные меха,
Баянит дождь по высохшему миру…
Недосказавший что-то, летний гром
Трубил в ночи, сердился не на шутку…
Я ноты эти выхватил пером
И погрузился в лето на минутку…
Какая осень не звенит тоской
В тяжёлой тишине воспоминаний?
Ты в лете растворила мой покой,
оставив без ответа пыл признаний…
©Олег Ткаченко 09.10.16