Из старой тетради
Писались строки торопливо,
как-будто рвались из оков.
В небесной синеве лениво
кружили стайки облаков...
Купалось солнце в сочных кронах,
скользило белкой по стволам.
Тепло тончайшею попоной
укрыло этот дивный храм.
В окно открытое влетело
начало розового дня...
Бесцеремонна Муза — смело
вдруг вдохновением маня,
так увлекла картиной лета,
коснулась нежно струн души...
Она прислушалась к совету —
передавая эстафету,
строка за строчкою спешит...