Лёд плавится под жаром нежных рук,
но пламя застывает в хладе взора,
и в шаге страсть от полного раздора,
когда за первой фразой разговора
маячит тень предутренних разлук.
И на паркет стекает стеарин,
и тени на обоях водят танцы,
что создали огней протуберанцы.
А мы с тобой вдвоём как иностранцы
на разных диалектах говорим.
Где этот миг, когда бродяга март
столкнул огонь и лёд в войне жестокой?
Ты стала гибелью моей зеленоокой,
желанной и от этого далёкой,
даря и отнимая жить азарт.
И, кажется, нас разделяют страны.
Твой север, ну а мне достался юг.
Меня сжигает жар твоих холодных вьюг
(непознаваем вечной жизни трюк),
где взмах руки смертельнее катаны.