Воронья стая бумажным пеплом
кружит над площадью городской.
И день осенний белее мела.
Разбавлен радостью и тоской.
Тоской о прошлом. О том, что было
и вряд ли будет когда-нибудь.
О том, что ныне живя в могилах,
ночами мне не даёт уснуть.
Но есть и радости терпкий привкус
в белее мела осеннем дне.
На каждый косинус есть свой синус.
Цветущий фикус в твоём окне.
Живём надеждой до самой смерти,
хоть разум шепчет: " Уймись, пацан.
Не будет вовсе на этом свете,
того, чего ты не знаешь сам".
Но что-то вещее вдруг ответит
зарёй и запахом сочных трав,
который носит по миру ветер
средь многоточий последних глав...
2018