Как можно не любить себя и родину,
и жить, считая образы любви:
в остатках от тайги, кустах смородины,
летать и жалить будто комары.
Тушить во злобе свет за неприметное,
безликое творение в сердцах,
себя душить подчас - великолепное
занятие, с ударами прям в пах.
Возможно я не так, как вы увижу мир,
проснувшийся на утренней заре
и, может быть, его не то окно открыл,
которое всегда со мной, во мне.
Всё может быть, по вероятности
теории - из "ничего в ничто",
приходят к нам сюда и неприятности,
спиралью всё закручено в кольцо.
Природа наша - мать, она же родина,
широкая полоска и тропа,
густ, сладкий мёд её, и червоточина,
и сдобная из вечера тоска...