Стекла души еще не расколов,
В ней бьется смерч кричащих чувств, - не дух.
В песчаной буре из песчинок слов,
Извечного смятения недуг.
Напрасно мозг определяет цель
Для бесконечной внутренней войны
С самим собой. Сосуд пока что цел,
Но трещины вовсю уже видны