Кончилась я.
Кончилась сласть.
Груша битья.
Суша и страсть.
Кончилась вся,
Руша себя.
Пропасть и казнь.
Кто теперь я?
Чья это власть?
Кто у руля?
Чья же душа?
Рук не моих движения.
Ног не моих поступь легка.
Губ не моих прикосновения.
Глаз не моих цвет и взгляд.
Она оглянётся порой назад -
Становится мной - то мгновения.
Остаться собой - мечта моя...
Она - не я. Но она любима.
Та сторона души -
Чужда,
Хоть картину пиши.
Она всё любит моего мужа,
А тот - простужен не мной,
Не нужен... Задушен подушкой
В рубашке ночной...
Суши... Открыто окно... Балкон...
Синий весь труп...
Сильный... Не проронивший ни стон...
Тон тишины, срываемый с губ,
Не знавших простуд,
Бывший - бывший...
Дышащий раньше,
Ищущий смысла,
По - своему грешный...
А впереди числа...
А я - не могу иначе...
Грешно-нежный...
Уже не мальчик.
А за окном та же картина,
Того же места...чувства
Волной накрыла...
Только нет следа от здания -
Его снесла рука "специалиста"...
Рука пианиста по аккордам минора -
Больше нет ни одного спора...
Свора бумаг не законченна,
Свора детей у кучи песка...
И вопросы... Вопросы:
" Ты его Когда-нибудь любила? "
" Отчего ему не родила? "
Ночь темна...
Накрыла
Волна
Воспоминания -
Чья-то сгубленная судьба,
Чья-то безжалостно - холодная рука...
Может она твоя?
Скорее всего - моя.
Смерть слишком проста...
Кто-то хочет, чтоб я с этим жила..
Вернее, страдала...
22.03.2018