Весна. Плюс тридцать впереди.
Сижу, скучая у камина.
Поленья порчу – вот дубина,
Не лучше ль жечь костёр в груди,
Грамм двести виски опрокинув.
Но вижу, всё же, в том резон.
Я разогреть себя обязан,
Ведь не был с женщиной ни разу
Весь незадачливый сезон,
Как будто роком был наказан.
Но даже у огня озноб,
А вдруг мечта материальна
И явится миф-леди в спальню
Со мною повидаться чтоб...
Нет! - лучше виски! - так реальней!