Прошлых лет незавидная доля:
Быть страницами порванных книг,
Нас уносит с тобой полем боя,
В столь излюбленный нами тупик,
Где рождаются новые строки
В промежутках забытых могил.
Моя Муза, устала с дороги?
Нам с тобою я чая налил.
Кожа рук твоих – нежность и бархат,
Взглядом ласковым балуя, смотришь,
Ты меня вспоминаешь родная
Или все ж непрестанно помнишь?