В наш разговор вливается заря
лучом скользящим по подушке,
проигнорировать её нельзя -
лови в ладоши и подставь макушку.
Край уха заалеет как фонарь,
в него нашёптываю детские секреты,
дня настающего желания перебрав,
дел отодвинув вечные запреты,
освободив часы, кусочки дней,
вылавливая сутки и концы недели,
мы полетим в страну монастырей,
к истокам древней колыбели.
Там, в распростёртом мареве небес
над знойным шквалом из самума
мы не вернёмся из страны чудес,
растаяв в сочности даров лукума.
Там, под навесом лунной тишины
на звёздной россыпи фантазий,
найдём уснувших в детстве без вины -
самих себя во всём разнообразии.
22.03.2018