Мне надоели безмолвные вечера, скальп Атлантиды на тонкой полоске суши. Я отправляюсь воздвигнуть песчаный храм, чтобы его разрушить. Пусть под ногами средь гальки белеет кость, город восставших заносит прибрежным илом. Гнев господина, так слово его сбылось – смехом над их могилой. Для перекройки я крепко возьму иглу, да устрашатся безумцы моей затеи: мне недостаточно крови презренных слуг – я отыщу детей их, чтобы наполнить прозрачной слезой бокал и уничтожить всё то, что от них осталось.
Ведь для того, чтобы в щепки разбить врага,
сделано, к счастью, мало.