Вы мне хотели прочитать свои творенья...
Когда- то вас своим терпением пленил...
О, как же трудно не испортить настроенье...
Тому, кто тратит не на то талант и пыл!!!
Ко мне приблизились на расстоянье вдоха...
И зубы щёлкали, стремясь поймать язык...
Вы так старались, только мне вдруг стало плохо...
‘’Прочту потом’’, лишь прошептал, но как- то сник...
Вам было мало слов, руками вы махали...
Я вдруг поэзию так сильно невзлюбил...
Вы с выражением меня назад толкали...
И обойти вас нет возможности и сил...
Овал лица вам портил третий подбородок...
И пальцы жирные листали рукопИсь...
А я с рождения послушен был и робок...
Такой, как есть, хоть лбом в молитве расшибись...
В стихах вас кто то очень долго домогался...
За что потом карьерой сильно пострадал...
Я лишь смотрел и эмпатично улыбался...
Ведь я не видел, не участвовал, не знал...
Вы перекрыли путь от шкафа до дивана...
Кричать бессмысленно, том толстый под рукой...
Вам в части третьей от любви досталась рана...
Отдали молодость, а он к вам никакой...
А в части пятой ваш талант вдруг приоткрылся...
Его признал достопочтеннейший сосед...
Он про любовь так сладко пел, да в полночь скрылся...
Вы слезы лили, а его пропал и след...
Потом психолог чем- то был вам интересен...
Так чутко слушал раз в неделю восемь лет...
И целый мир его души так был вам тесен...
Вы так дословно описали свой же бред...
Но что-то странное стих сделал вдруг со мною...
Я из потерянности как- то весь воспрял...
Как хорошо, когда синопсис под рукою...
В вас бросил книгу, голос страшный замолчал...
Во всем признался и раскаялся я после...
Прислав в палату мною сорванный букет...
И закрываю дверь, чтоб не ворвались гости...
Читать мне то, о чем желанья слушать нет...