Я так часто читаю романы.
И стихи про любовь до рассвета.
За окном, белой дымкой туманы.
Убегают от ложного ветра.
Жаль тебя мне уже не понять.
Не расставить любовные сети.
Жаль тебя мне уже - не обнять.
Мы с тобою, ей богу, как дети
Буквы вновь соберутся на бунт.
Мол:" Нет у нас сил уже, мочи,
- Не пиши ей, не нужен нам грунт,
Среди темного времени ночи "
Знать бы только, какое лекарство?
От любви ненасытной напиться?
Я хотел получить не " богатство "
А с тобою мечтал веселиться.
Мысли в кучу собрать в голове.
Навести бы там полный порядок.
Хлам не нужный сжечь на костре.
Остальное снести все в остаток.
Разложить механизмы на полки.
А потом и собрать воедино.
" Это как пазл? " Это осколки.
Осколки бывшего мира.
Я так часто читаю романы.
Их же легче читать, чем себя.
На столе вянут диво тюльпаны.
За столом вяну диво и я.