Восьмой этаж,
Зажженная сигара.
Так неумело тянет дым
Она с её глубин.
Как сон,
Как эпатаж,
И даже мира мало,
Чтобы раскрыть всё то,
Что он в ней изменил.
Вопрос – ответ.
Еще вопрос,
Неясно.
Где выход и где суть...
А может не искать?
Простой урок
И жизненный,
Прекрасно!
Я оттолкнусь и... в путь,
И ничего не знать!
Она его искала
Много лет в орбите,
И даже за пространствами миров.
Когда нашла,
Услышала металл: простите,
К метаниям души
Я как-то не готов.
Понятно ей,
Что это- бред и слабость.
Ей это всё, конечно же, претИт.
Но острая игла
В ее больной груди осталась...
Ты думал – она вниз?
О! Нет!
Она летит!
всем самоубийцам -
докажите жизнь!