Облака, облака. Еле видимый след самолета.
В нитку времени свита винтом эта белая шерсть.
И немеет рука на последних секундах отсчета,
И пульса не слышно, но вроде пока еще есть.
Полутемный ангар, на полу чьи-то белые крылья,
С эмблемой полка - черный ворон на красном кругу
И брезентовый саван. И белые стрелки застыли
Словно те журавли на немыслимо-чистом снегу.
Друг ушел. Не прикрыта спина. И распахнуты двери.
Словно руки, которым уже никогда не обнять.
И в любимом стакане вина тонкий привкус потери,
И на фото вдвоем, а другого… уже и не снять.
Тот же город, дома, те же реки все в тех же извивах,
Тот же день ото дня, те же сумерки в желтом свету.
Мы могли бы остаться, ах если б, наверно, могли бы.
Ни с кем не делить ту одну на двоих высоту.
Облака. Полутемный ангар. И распахнуты двери.
И пульса не слышно. И порвана времени нить.
Еле видимый след самолета. И не до истерик.
Не прикрыта спина. И судьба. Это фото вдвоём пережить.