Я руки поднимаю, я сдаюсь!
Бросаю я перо в негодовании!
Зачем мне врать? Я конкуренции боюсь!
Я проигравший в этом состязании!
Шум городской, жужжание цикад и запах лета -
С чего я этот бред сейчас пишу?
Выдерживать нападки - вот судьба поэта,
Сейчас закончу - всё, я руки опущу!
К чему писать, когда никто не скажет "Блин,
Чувак, ты - гений, мне б твои таланты"?
Хочу я чувствовать, что я такой один,
Хочу я золото, машину и бриллианты!
Вам стоит день запомнить этот:
Сентябрь, солнце за окном...
Когда орёл, прощаясь с светом,
Летит с надломленным крылом.
К чему вся эта муть? Спеши!
Спеши к тому, кто тебя ждёт!
Пока певец своей души
Последний стих свой здесь поёт.
Но я всё вру: себе и всем вокруг,
В море талантов за моим надо нырять.
Я руки поднял. я - почти что труп,
Тебя, однако же, прошу я не стрелять.