Морщины отступают от бровей
игрушечными формами наружу.
Внутри поименован соловей,
чей голос темнотой обезоружен.
Пока с небес срывают простыню,
дрожит весна, заламывая пальцы,
как постовой на пятой авеню
под натиском пришельцев и скитальцев.
В календаре - числительный песок,
а в памяти - невнятные ремейки:
то - вверх, то - вниз, а то - наискосок
от временем изогнутой линейки.
Ты всё забудешь. Будут прощены
воспоминаний встреченные всходы,
но небу вновь не хватит глубины,
как фанфику с еженедельной продой.