Всё реже вяжется строка,
В стихи сплетается всё реже,
Пока, как пони по манежу,
Кружу по воле поводка.
То я в рутине жизнь топчу,
То мною жизнь овладевает,
Когда внезапно разрывает
Покоя пыльную парчу,
Когда, взбрыкнув, идёт «на вы»,
Свергая нормы и каноны,
Круша остатки обороны
И выбив хмель из головы.
Вот вспышкой выжжены виски,
Вот вспорота душа шрапнелью,
И нежной алою капелью
Сочатся рифмы вдоль строки.
Так зарождаются стихи,
Я ими разом тяжелею,
Теряю силы и болею,
Как в наказанье за грехи.
Из недр, из самых потрохов
Толчки под сердцем предвкушаю,
И в муках даже не рожаю -
А разрешаюсь от стихов.
И, выплеснув десяток фраз,
Шепчу в испарине холодной:
«Терпи. Коль возраст стихородный,
То это не в последний раз».
Души рубцуются бока,
Опять кружу я по манежу
И втайне радуюсь, что реже
Из раны капает строка.
22.03.2018