Я мысль затрону, и потянутся слова
Как бусы на тончайшей нитке шёлка.
Кто их сложил? Откуда голова
Берёт их, где такая полка?
А нитка... Как порвётся, удержать
Те бусы целое искусство.
Потерянные фразы не собрать,
Где было густо - сразу стало пусто.
И мысль ушла, слова порастерялись...
Обрывки нитки лишь остались.