Сохнет гортань
и сжимается тесною клеткой.
Рвутся слова через боль,
через кровь - на свободу.
Муза устала,
становится гостею редкой.
Можно понять -
на меня отпахала три года.
Тонут стихи,
задыхаясь в бездонности быта.
Вялою струйкой:
по букве, по рифме, по строчке.
Пусть отдохнёт,
но не станет подружкой забытой...
Ну, а пока -
эпилоговой россыпью точки...