Года бегут их вспять не повернуть,
И на душе спокойнее не стало.
На голове все больше седины,
Ну а глаза...?
Глаза всегда полны тоски,
Той что по сердцу бритвой истязала.
Больную плоть измученной души,
Рвала когтями...
Рвала да так, чтоб та не заживала,
В воспоминаниях тонуть вновь заставляла,
Отбросив в прошлое на много лет назад,
Внутри играла песня про Афган...
Афганистан, хребтами горных перевалов,
Тех пацанов что в двадцать лет не стало,
Остывший взгляд и раненая плоть.
Нет не забыть...
Не позабыть тех пройденных дорог,
Среди пустынных кишлаков и их дувалов,
Когда воды так сильно не хватало,
Под жарким солнцем молча шли вперёд.
Кабул, Баграм, Газни или Герат.
Ущелие Панжшер и Файзабат.
Кундуз, Гардез, Джелалабад,
Пули-Хюмри, Асадабад.
У каждого своя была дорога,
Пропитанная болью, кровью, потом.
И в двадцать лет вернувшийся домой,
Он был седой и с искалеченной душой.
Пустой, холодный и потухший взгляд,
Он по ночам зовет своих ребят,
Кричит скрипя зубами в пустоту,
Противник с лева Леха, ну...?
Проснувшись бой тот вспоминая,
Холодный пот со лба стирая,
Он молча встанет у открытого окна,
И закурив дым выпуская из глаз его появится слеза...