Ветер срывает усталые листья,
Те, что так нежно лелеял весной,
Кто-то безжалостно роется в мыслях,
И не похоже, чтоб чистой рукой.
Мрачные мысли, разные мысли,
Осень в душе и в седой голове,
А календарь все безжалостней к числам,
Как к увядающей рыжей траве.
Цвет поменяет, усталый мой Рыжик,
Предпочитая не дерзкий каштан,
Что-то уйдет с этим цветом бесстыжим,
Что-то оставит лишь в памяти нам.
Что же за грусть? Там останется много,
Радости встреч, безнадежность тоски,
И в неизвестность, за ручку дорога,
И обнаженность таежной реки.
Может быть, выводы делать не рано?
Может быть поздно. Да разве поймешь?
Если хоть раз потянулся к стоп-крану,
Думай, как ты от него отойдешь?