Шепчет бродяга ветер: «Ты почему загрустил?
Может, кого не встретил? Или кто нагрубил?».
«Нет, - говорю, - скучаю, осень всему виной.
В общем, просто гуляю, хочешь, иди со мной».
Сыро. Бредём вздыхая, тянет пожухлой травой.
Осень, приход отмечая, сыплет поблекшей листвой.
Грустно. И как досадно… Так идём наугад.
Осень, и всё неладно, летней поры закат.
Почему так? Зачем? Откуда?
Мыслей бред и тоски новизна.
Тусклой осени сна причуда.
Мрачнодни. Ну, когда же весна?!
Падает лист под ноги, в шаге гнилые пни.
Серые тени дороги… Я обронил: «Извини».
Спутник промолвил: «Знаю, мне ль тебе докучать?».
В общем, всего желаю, завтра зайду опять.
Шепчет мне в спину ветер, только уже о своём.
Тихо подкрался вечер, чёрным взмахнул крылом.
Вот сверну у ограды, к дому ведёт тропа.
Вслед мне бродяга ветер грустно напел: «До утра».