***

Рука нависла ночью над пустым листом.
А мысли в наглую ушли на променад.
Мне не впервой, когда лежат пластом
Кругом мной сотканные рифмы, и молчат.
Ни шороха! Ни звука!
Ни даже обреченной "пи!"
Без пламенеющего пороха
Не издают мои стихи.
Быть может был включён предохранитель,
Чтоб не сжигать за раз творца?
Но прожигать чрез рифмы старую обитель
Любви, в покорных ей ещё сердцах!
Быть может, в старых закоулках,
Где желтый свет от фонаря
(Сопровождая каждую прогулку,)
Со дна души достанет якоря.
Рука застыла ночью над листом,
В котором мысли, всё ж, кричат
Под запах пороха!
Любой из нас способен стать творцом,
Чьи рифмы не молчат
Под звуки засыпающего города...

(Аделард М.Готье)
(28.02.2018)