Проснувшись от забияки-сквозняка,
Сквозь штору протянулись руки солнца.
Она была уже совсем близка
Надеть то красное и выйти за эстонца.
Вот ведь весна –
Стерва, курящая на кухне
И подстрекающая на глупые вопросы,
Она совсем уже была близка
Дать ей щелбан совсем слегка, по носу.
Мосты горят, обои на кухне всё те же, что и были.
Пароли на бумажке от ВК
И дневничка листы с запахом полыни.
Зелёная, хитрая, с прищуром егозы:
«Куда летим?
Ну что мы там забыли?»
Он по-английски: «Мисс, прошу на вы»,
Она по-русски: «Сегодня в 7, в трактире».
Она умела с легкостью пера
Повернувшись, естественно, анфасом,
Сказать ему: «Давай не все и сразу,
Давай потом». Скорее – никогда.
На всех пресловутых дискотеках,
Вот этих а-ля «там, где клён шумит»,
Она выбирала человека,
Что пах зимой и обществом забыт.
Она курила, поправляя локоны,
Пила сухое, хотя по факту была мокрая,
И, ухмыльнувшись ну совсем украдкой,
уплывала на такси, зачем-то на автобус с пересадкой.
Лежала, гладила лето по лицу,
Очень настойчиво по-бабски флиртовала.
Ей было жалко, ей было слишком мало
От той зимы, что ей отчасти перепала.
И рук,
И слов,
И самого мужчины – аморала.
***