Мне скоро тридцать, а в душе всё то же детство,
Оно в тех сумерках за окнами моими.
Я не пыталась от него куда-то деться,
Но и держать его не в силах я отныне.
Держать бессмысленно, и тает всё под солнцем,
Едва согревшись его скудными лучами.
Моё прошедшее на крик не отзовется,
А настоящее опять безбожно ранит.
Мне в пору плакать, а в глазах застыло лето,
И как несбыточный мираж оно всё дальше.
Меня по горло заметает снова где-то,
В густых снегах скрывая от того, кто раньше
Пел в унисон со мной на маленькой веранде,
От света жмурясь, пил горячий чай и грезил
О том, как стать однажды тем, кто не обманет,
И распрощаться с теми, кто не интересен.
Пускай мне скоро тридцать, а в карманах ветер,
Когда-то выброшу его на пару с грустью.
Но слишком много дел ещё на белом свете,
И слишком мало тех, кто больше не отпустит.
В обьятой холодом, забытой комнатёнке,
Перекликаясь с отстающими часами,
Отчётливее зазвучит мой голос звонкий,
И в мыслях ближе то, к чему стремились сами...