Рукою яростной исписаны страницы
Слов хаотичен бег, разброс и суета
И рвёт бумагу резкая черта,
Как след, оставленный Фортуны колесницей
Ты не прочтён, и никогда не будешь
Ни мною, ни другими... до конца
За флёром слов не разглядеть лица
А время... нет, не лечит, только судит
Ты каешься? Но это же лукавство!
Так гордость силе уходящей мстит,
Касаясь ран незаживающих обид,
Врачует память ядом, как лекарством
Не лги себе, не лги, не лицедействуй
Строку живых стихов питает боль
Та, скрытая, с закушенной губой
Что не умеет мстить, но жаждет мести
И зря твои глаза темнеют в гневе,
Тая в себе признание, что слаб,
Что времени безжалостного раб
Ты просто стал... немножечко добрее