Пусть в тебе я памятью останусь,
Вспомнишь пару нецензурных строк.
Не тебе, сырой земле достанусь,
Потому, что в жизни одинок.
Порастёт былинною травою,
Грусть, в которой прозябал.
В этой жизни были только двое,
Бог и я, а кто из нас писал?
Тишиной до боли наслаждаясь,
Он ругал - я жёг черновики.
Только Он не слышал слово:"каюсь".
Не в одной исписанной строке.
Говорил: "что я его подобье",
Ухмылялся в поседевший ус.
Не судьба присесть в своё надгробье,
Но ни с кем не хочется «напьюсь».
Будет лето, без меня второе,
Мне конечно станет всё равно.
Мы писали однозначно - двое,
Оказалось - сущее дерьмо.
В холмике помёт бродячей птицы,
Солнце за деревья прячет тень.
Не хочу, что было – откреститься,
И молитву класть в трухлявый пень.