Я прочту и ничего не скажу,
просто в памяти кирпич отложу:
"Хоба! натурально, стихи
за какие за такие грехи?"
Вроде, не дышала никем,
не касалась незаезженых тем,
в ухо никому не дышала,
ни ума, ни сна не лишала.
Призадумаюсь, как Юстас по весне:
может, эта шифрограмма не мне?
Заблудилась, может, радиоволна -
да и просто - может, это весна?
Вот и пишут мне весенние поэты,
у которых Музы собственной нету.
Вы пишите, вы пишите, зачтётся! -
в вас весна необычайная начнётся.
А поэты с вешним светом души
просто чудо, до чего хороши!
На того, кто, не скрываясь, поёт -
Музы сами налетают, как на мёд.