Еще один без тебя чертов день,
и на меня снова напала эта муза,
писать стихи уперто как пень,
подпевать песням без музыки.
Еще одно утро без запаха wistful
Без твоих глаз напротив
Ты не разбудишь на ушко: "Сережа"
Твой шепот... Твой шепот наркотик.
Еще один вечер, за столиком лишь я,
Твоя тарелка пуста, но я расставил приборы,
Жду как дурак,
Думал, что вдруг ты прийдешь, хоть и голодный
Абсурдность самого момента не абсурднее меня,
Я выдуманый рай, я выдумал всё сам,
Сам сыграл, сам апплодировал, стоял,
ждал вдруг из-за кулис прийдет она.
Она.
Она меня не держала, но 2 шага в догонку делала
Она меня ждала помнила и верила
Она меня любила, а что я?
Я только лишь сам себя выдумал.
Еще одна ночь где я сплю тебя не обнимая,
И завтра опять всё по кругу то утро без запаха wistful,
Тот день и тот вечер, та нет, не расскисну
Ведь ты снова во сне и я к тебе прикасаюсь.
Все эти годы, с момента нашего с тобой знакомства, я вижу сны с тобой, я часто вижу сны, и часто там есть ты, даже когда суета забирала по горло ты всё равно там была. Твои губы меня нежно кусали, в объятиях сжимала, кричала, ругала, рыдала, бросала и вновь возвращалась.
Какая мука сны эти смотреть,
Если завтра будет как вчерашний день,
Эти отрывки как картечь,
Эти мечты - медленная смерть.
Еще один чёртовый день, чёртовый стих, и Твой чёртов голубоглазый Серёжа, что пишет везде, как хочет он к своей Голуб.