***
Снова птицы за море струятся,
грусть-печаль у лета на лице.
Что-то не слыхать о нашем братце,
об Иване, русском молодце.
Где-нибудь у моря-окияна
отдыхает, как заведено.
Раззадорить русского Ивана,
раскачать от века мудрено.
Он ещё когда-нибудь проснётся,
явится, умён и даровит,
по земле со звонами пройдётся,
города и веси удивит.
А пока он пьёт да озорует
и в заморский рядится наряд,
всякие горынычи шикуют
и его угробить норовят.