Из поэтического пыла,
Из внутривенного о, бля,
Пиши на будущее - было,
Глаза на небо заводя.
Пусть не поэт и вряд ли станешь,
Ни по какой из всех причин,
Но ничего не потеряешь –
Не дрейфь, не майся, не молчи.
Из неохватности эфира,
Времен, событий и полей
Утробой выжато-охриплой
Твори исконное - «Налей,
А то горит. Горит и ноет.
За всё и всех, хоть не живи.
А как нутро лечить больное?
ЗапрОсто - выпив, возопить.
- Нет мочи – век несправедливый,
Несправедлива к сердцу даль
Дорогой ввек неизмеримой,
Судьбой, которой всё отдай.
Всем помоги, пойми любого,
А кто меня поймет таким?
Поймет? Вот то-то и оно-то!
И оттого шкребёт внутри.
Одно надёжит – живо слово.
Поэты - настоящесть - боль.
И совесть. Жаль, живут хреново.
За это слава им, усвой!
За них и выпьем по чуть-чуть…
Чуть-чуть…
ещё…
ещё…
чуть-чуть…