Неся в Чебоксары прицепы,
обогретые синим газовым солнцем,
мимо столиц и их душных клозетов,
в двух шагах от звезды
мы не плачем -
смеемся.
Мимо вокзальных очередей,
искрами рельс и стуком колес,
мимо чёрных палёных полей,
мы летим вместе с бронзовым светом
на богом
забытый
погост.
Погасив перед сном не свечи, а луны,
бьём челом в пепелище.
Нам размеренно шепчут:
"За тобой кто-то умер".
Нимбы до хруста.
Больнее и крепче.
Постгибельное свечение.
Огонь-наваждение.
Молитвы в обитель.
Прощай навсегда,
мой ангел-хранитель.