Покрою себя фотоплёнкой, укутаюсь ею, будто пледом. И, с улыбкою безобидного ребёнка, убегу следом за прошлым, с той самой , что ни на есть природа, что ни на есть погода мыслей, девушкой, с небольшой спешкой, но не так скоро.
Покрою себя звёздами её тонкого взгляда, тонкого , как мои грёзы, будто сейчас сяду и упаду на землю изрезанный в этот час. Нет, я убегу, убегу тенью , когда солнце уйдёт, в рассказ старика, в маленькое оконце. Этот старик будущий я.