брынцал
тихо с балалайкой сел на притолоку, на ступеньку.
в одних сатиновых трусах.
минус ноль. мне синус, а не холодно. сыграю русскую задушевную.
сосед тут ёббывший комуняка, он и нынче всё доносит до властей...
кроме трудодней... их с колхоза тащит, как и раньше...
ну, член партии, что с его возьмёшь...
и ему не нравится, что я наигрываю...
в принципе; мол, александрова мелодию нельзя уничижительно с голой задницей...
да ведь я же искренне, как шахтёр на лимпиаде...
а слова... гм.. ну, правда, я всегда слагаю разные...
как серя михалков...
то про сталина... то про кукурузу... то про брежнева..
а как комунизму здец - про демократию я пою.
и слушают меня подсчнежники и ежевики,
ёжики и собаки-забияки, как и я, бездонные...
яблоки я не избираю: с ветки падают...
ледяные, правда...
но зато свои.
самогон - он непременен, как дружба с пролетариями ариев...
надоел, вы не поверите... конгак французский... вермут...
португальческий портвейн, настоенный на жжёной пробке...
вИски с ячменя и скукурузы...
и вискИ совсем седые...
старый дурень мудрым стал с годами...
не плачУ уже я за любовь деньгами...
так... ну... обещания - научился у телевизора...
не стоит буй: я уверяю безапелляционно: инфляция упала.
а про цены говорю - вот что тихонько падает!
у меня теперь голосом скабеевой истины все гонют в самогоне...
я три струны щипаю, как налог с добавленной недвижимости...
и льётся песня моя до луны.
***