Песня струится, как шелк по стали,
Но в их глазах я не вижу смуты —
Где те огни, что мы не застали,
Но что не гасли ни на минуту?
Магия стерлась, как сажа с пальцев,
Это, наверное, так понятно:
Что наш удел, как и всех скитальцев —
Всю свою жизнь идти на попятный.
Поздно теперь плакать, иль храбриться —
В наших сердцах поселились степи,
И сами мы стали дети волчицы,
Лишенные солнечных великолепий.
Лишь грянет великая тьма рассвета —
И мы завихримся столбами пыли,
Сметенные новой эпохой этой,
Не зная, зачем мы когда-то были.