Минуты подогнаны – руки не всунешь.
Маятник измаялся на цепи.
А они шагают. В ритмичном шуме
Шаги их чеканны, слова – редки.
Вы не виновны, но кто простит вам
То, что вы, убоясь легенд,
Несколько раз повторяли титры,
Чтобы свершился ваш хеппи энд?
Не нужно же миловать тех, кто просит
О смерти. Избавьте же их, прошу,
От жутких мучений. И грянет осень
В честь убиенных свой жёлтый шум.
3.10.99