Порой, себя ощущаешь клоуном,
Словно в каком-то не лучшем фильме
У Альмодовара.
Будто сошёл с ума
Или ты - или все вокруг.
А потом, себя возомнивши Сартром,
Начинаешь кривиться при виде
Собственных пальцев рук.
"Это погода" - себя утешаешь,
"Это бессовестная зима..."
И в отупении ждёшь, пока засияешь,
Освещая себя изнутри сама.
Тошнота, безусловно, отступит,
Если не погружаться в неё
С головой.
Только вот...
Всё длиннее те временные
Отрезки,
Которые ты называешь "зимой".
23/03/2018