Что-то со мною не так.
Что-то всё время глаза
Мои на ветру,даже ели я рад-
Они видят звезду,но она,
Будто белая птица летит,
А вокруг чёрный дым,как вороньё.
Он,конечно,звезду не простит:
Изгорчит,исчернит,заклюёт.
Как глуп и странен мой фантом,
А,впрочем,не более,чем все мы,
Когда маршируем иль хором поём.
Храмы нам -не поклон,не память -кресты.
Дожди,туманы,белый снег.
Листвы осенней философия.
Весенний робкий первоцвет,
Чуть прозаичней летняя история.
Умрёт бедняк и кто богат-
Помином,если только подороже.
Условно-сослагательный пустяк,
А сколько крови!аж,мороз по коже.
Увы,не глуп,не странен мой фантом.
Он откровенней и честнее,без подвоха,
Не из этих,кому один приятен хор,
Даже,если мышь прислушалась и сдохла.
Посох,что ли,взять?Перекрести.
Я подумал , да не вымолвил ,
Просто некуда идти :
Дальше собственного имени .