***

 Вступительная песнь.
. Май. Солнце растворяет последние сугробы, открывая глазу зелёные ростки городских трав, а вместе с ними и сердца людей.
Кто бы что ни говорил, а время года не мало влияет на нас: весна, на пример,-это время возрождения, прорастания семян,
переживших зиму в сердце...

. Весенний ветер приятно холодит кончики пальцев, запутывается в волосах- окунаешься в него, как в свежий ледяной ручей;
шелест листьев, разговоры птиц-остаётся только закрыть глаза и расслабиться, сидя в тёплом потоке солнечных лучей.
Где ещё как не здесь в спокойствии играть свою музыку скрипачу? С каждым новым движением мелодия наливается цветом,
а шепот листвы словно, аккомпанирует ей, соединяя с природой в единую композицию,
звучащую лишь раз...
. Он знает, что не один на заброшенной сцене: рядом всегда стоит девушка; как бы далеко она не была, она слышит звук
инструмента, потому что играет он только для неё... Сколько раз он приходил сюда? Лень считать; так часто, что кажется
будто тут его дом...
. Он спрыгивает с бортика и нехотя плетётся домой. Вечер иголками проникает под куртку, заставляет торопиться.
Возвращаться в реальный мир никогда не нравилось-иначе бы он и не приходил в парк в одиночку. Завтра он увидит её.
Завтра прикоснётся, почувствует. Завтра... А пока надо перетерпеть, пережить ещё один день "жизни".

. Песнь первая.
. Он сидит на бортике сцены и играет. Мастер иллюзий, сказок, разыгрываемых в реальности и обычно именуемых душевной
глубиной или романтичной натурой, смотрит на неё с совершенно плавной, но твёрдой уверенностью в безнаказанности и
потому не спешит: наслаждается своей маленькой добычей.
-— Не боишься так одна со мной оставаться?
-— Нет-просто и искренне отвечает она.
. Привлечённая как мотылёк огнём прилетела к нему и навсегда осталась в его глазах, как искра: так ярко она
звучит под его взглядами и прикосновениями...
. Блестящие глаза и счастливая улыбка отпечатывались в сердце кровью. Слишком не привычно было такое...
. Какая же она тёплая... Кусочек лета, частичка счастья; целое солнце на расстоянии вытянутой руки-возьми, если хочешь.
---Почему у тебя такие холодные руки?-вдруг спрашивает она.
-— Не знаю,-неловко пожимает плечами он.-Они всегда такие.

. Слова-это слишком громко для чувств. Они разбивают ту незримую атмосферу, возникающую, в тишине. Поэтому
скрипач всегда говорил, что люди слишком громкие: постоянно пытаются перекричать друг друга, и никто совершенно
не желает остановиться и прислушаться к другому. Ему нравилось её слушать, хоть большую часть она не говорила ни слова.
Всё самое громкое было в том как она обнимала-изо всех сил-, в том как держала за руку-уверенно и нежно-, в том
как стояла, смотрела, дышала, жила рядом с ним...для него.
. Было во всём этом что-то такое, о чём они оба знали, чувствовали, но никогда не говорили друг другу....

. Песнь вторая.
. В конце всегда приходилось возвращаться в реальный мир, и он помнил об этом в каждую секунду рядом с ней...
Оборванные, частично и им самим, струны его души оставили лишь корпус, из которого, между тем, тоже можно было извлечь звук-ударив: чем сильнее, тем громче гневалось эхо в пустоте...и тем сильнее был ответный рокот. В такие моменты он казался непобедимым; врезая, вжигая слова в сердца других он прорывался с боем сквозь эту жизнь, истово сражаясь и не останавливаясь даже перед непреодолимым. Он всегда ставил на кон жизнь: это было уважение слабым и вызов всем тем, кто считал себя сильнее него. Вызовом самому себе.
Но даже струны от игры со временем ослабевают...

. Всю свою жизнь он хотел только одного-умереть... Открыл окно, встал на край, показав кончики пальцев смерти, отпустил руки и закрыл глаза..."Почему я хочу этого?" Так просто и бессмысленно умереть было бы слишком скучно-в конце концов боль тоже чувство, а кроме чувств есть мысли. Умирать не "зачем", а "от чего"...
Тогда пришло понимание, что он, испробовав все чувства, хочет чтобы его смерть имела смысл-отдать жизнь за что-то. Хотя пожертвовать
жизнью и отдать жизнь, наверное, разные вещи...

. Песнь третья.
.
Серые облака закрыли небо от солнца. Дождь. Холодный и грязный он ныл в гробовом молчании утра, собирая с улиц потоки пыли и мусора, накопившегося за зиму (или даже за всю жизнь?). Не очищающий, но только выносящий на поверхность всё то, что уже успело погрузиться вовнутрь, спрятаться от осуждающих глаз...Отвратительный день.
. Как думаете: сколько всего видят лужи?..А они не видят-у них нет глаз. Они сами глаза... Глаза города, наполненные вязкой жижей-его отражения.

. Доставив своё тело домой несчастный скрипач скинул бесполезный груз знаний и отправился в свой маленький лес-там он был один: сам властитель себе и своему спокойствию. Аккуратный создатель своей музыки в окружении ветра.
. Он любил дождь. Пусть тот и вытаскивал грязь, но сам был чистым, как слеза, давал жизнь, а точнее её часть-ведь одной водой не проживёшь...
. 120 шагов, 10 минут, укрытая ещё осенними листьями аллея и, наконец, сцена. Он влезает на ограду, ложится на неё и закрывает глаза. А небо смотрит на него слепыми глазами и не говорит ни слова...
. Тот день был холодным и спокойным. Он,скучая, ждал свой инструмент и наслаждался бесконечной белоснежной пустотой сверху и внутри себя....

. Ещё задолго до появления он услышал её скорые шуршащие шаги... В тот день музыкант играл отвратительно: совершенно не слушая струны, он не желал звучать; он хотел лишь поргузиться в эту бездну...и остаться там до конца жизни. Вместе со следующим кривым касанием она взяла его за запястья и остановила. И стала смотреть - в его глаза, искать...
. Он тоже смотрел в её глазницы, но только потом заглянул в них. Музыкант положил руки на голову девушки, прижал к себе и с грустью прошептал:
-— Не то. Совсем не то...Скажи, что нам нужно?
---...не знаю...
Пора было уходить.
-— Займём у жизни ещё десять минут? Давай сделаем то, что мы хотим?То, что нам так нужно...-почему-то сказал он будто её словами.
. Она молча согласилась, заглянула в его глаза, будто в последний раз, подала обер руки вверх ладонями. Он взял; согнул руки в логтях и притянул к себе...
. Игрок вдохнул сладкий запах её волос, а она мягко коснулась губами его холодных пальцев, нежно целовала их, закрыв глаза, согревала своим теплом. Её дыхание всё горячело, сердце ускоряло свой ритм и сбивало вдохи. Он вырвал руки и обнял её за плечи железной хваткой, оставив её ладони у себя на груди, зарылся в волосы лицом...
. Печати его сердца по каплям слетали с глаз, растворялись в запахе корицы и печёных яблок. Он плакал: от своей слабости, от боли, от одиночества своего сердца, то прошлого...Прижимал её к себе всё крепче. Она высвободила руки и обняла в ответ; всё гладила его по голове...Он прошёлся носом по щеке и ощутил вкус её губ, в которых утонул как в море. Напился ею, принял всю в себя.
. Он смотрел на неё, в её глаза: искрящиеся голубым, с жёлтыми прожилками в форме солнышек, расширенными зрачками и морем счастья. Она смотрела в его глаза: лазурные...
. В тот день она отдала всё свое тепло ему...

. Песнь четвёртая.
. Это было раскаяние. Он остался весь в её руках, она приняла его всего без остатка в своё тёплое сердце, как бы он не сопротивлялся. Он пытался до последнего казаться сильным, но не смог. От чего-то стало так мягко и спокойно на душе... Она была готова разрушить свою жизнь за него. "За что?"- спрашивал он себя.-Что мне со всем эти делать?"...

. Винить себя или её в этом означало бы "подарить" её чувство тщетности, бесполезности-он этого не хотел. Он прекрасно понимал, почему она это сделала. Не "за чем", а "то чего" и "для чего". Осталось только принять этот дар и быть благодарным. Большим и сильным, на самом деле, поддержка нужна даже больше, чем слабым...
. Он обрёл Дом в её сердце. Когда у человека есть жгучее желание, его жизнь буде иметь смысл, даже если он не достигнет цели.
***
Клинок в ржавых ножнах зажёгся кровавым пламенем...