Ушёл февраль, за ним и март,
Апрель шагал в своей манере,
И в белой пене старый сад
Писал художник на пленэре.
Прохладный вечер догорал
Рубином ярким на кострище,
А месяц звёздам помогал
Лить тусклый свет на пепелище.
Мне этой ночью не уснуть,
Заря окно мне с тучей мыла,
Я соловья боюсь спугнуть,
В саду, где ты меня любила.
Где в белых локонах весны,
Жужжали ласковые пчёлы,
И до чего были вкусны
На вишне розовые смолы.
Ты говорила мне о том,
Что очень ценишь наши встречи,
Я лепестки срывая ртом,
Тебе надел пиджак на плечи.
Как будто бабушка с клюкой,
Горбатая стояла груша,
Ты щёку тронула рукой...
Я стал пьянея, чем от пунша.
Я словно в сетке воробей,
В косе распущенной забился,
Под сабли выгнутых бровей,
Я покорённый опустился.
апр.2015