Растёт луна. Пока ещё мала –
осколок, коготок небесной кошки,
улыбка уголком холодных губ.
Позёмка налетит из-за угла.
Качнётся мир на зябкой плодоножке,
рассыплет сны – чудные понарошки.
Собака что-то гавкнет на бегу.
Растёт луна. Но каждый, каждый раз,
упёршись пузом в облаки и тучи
и тужась, чтоб себя перерасти,
она встаёт на перекрестье трасс
каких-нибудь припадочных, падучих
безумных звёзд из Млечного пути.
И белый шар, надувшийся живот
опять пробит, расколот влёт, навылет,
и снова пшик, осколки, коготки...
И так всегда: луне ещё вот-вот
раздуться двойней – глупо, по-кобыльи...
Но сыплется мечта холодной пылью
и тает от тепла моей руки.