Тропинки жизни всюду вьются.
Посмотришь в даль: они сольются
И не тропинки, а шоссе
Бежит, бежит там вдалеке.
Но это всё самообман.
Всё это дым, сплошной туман.
Я сколько шёл и всё иду,
Но до шоссе всё не дойду.
А люди всё идут вперед,
Их впереди шоссе, дорога ждёт.
С судьбой вступают они в спор,
Я их люблю за этот вздор.
И всё идут, идут вперёд
Пока конец тропинке не придёт.
Назад тогда лишь взглянут вдруг,
А там шоссе, вот так-то друг.
И я не знаю: где обман?
Иль впереди, иль здесь туман?
Так жизнь сложна, понять непросто.
Найти себя ещё сложней.
21.06.1980г.