Свет горит в окошке на Будённого,
Где фиалки этажеркой в ряд.
А хозяина, когда-то здесь рождённого,
Больше тут не будет, говорят.
Он живёт теперь в старинном городе,
Языком нерусским видит сны.
Ангелы и львы там стынут в холоде
На другом конце другой страны.
Скольких с мест сорвало чёрной молнией,
Унесло, куда глаза глядят...
Смотрят окна тёмные, безмолвные,
На притихший Ворошиловград.
Тешить ни к чему себя иллюзией,
В жизни ничего не навсегда.
Мир скорбит над бедными французами,
Светит в небе алая звезда.
16.11.2015