Мы достаем себя из беспросветности мрака
Большими глотками алкоголя и смеха
Ударами креста, лотоса, полумесяца,
Погребального колокола по наковальне
Дуем на воду, обжигаясь на молоке до праха
Кричим молитвы, заглушая проклятий эхо
Режем вены, чтобы с тоски не повеситься
Выключаем свет, чтоб слепо страдать в спальнях
Ужас от шага вперед, но в нас нет страха
Внутренний голос знает самый страшный грех
Души растоптаны, от чувств осталось лишь месиво
И наших голосов не слышно в мире идеальных
Но мы всегда становимся свидетелями краха
Для смертных это смерть, для нас – очередная веха
Среди огня и стихов уходим по Иакова лестницам
Кто мы? Зовите нас поэтами служб поминальных