однажды человек трагедией вытоптал себе путь к небесам,
а я всего лишь уступил место в автобусе случайному старику.
почему так много нужно добра тем, кто не творит его сам,
и, забрав последнее, они уходят, оставляя за собой пустоту?
а я до сих пор живу, вероятно, главного так и не осознав,
не нашел этого на пыльных полках, страницах и голосах.
«слушай, ведь добро — это не поступок, добро — это ты сам,
один в темноте под дождем со слезами в глазах».
да. добро — это не кусок хлеба бездомному существу,
это не монетка в картонный стаканчик.
добро — это всегда дискомфорт, поэтому люди с ним не живут
а зачем, ведь добро обязательно само проследует дальше.
но где же тот зверь нашего времени, что настоящее добро растерзав,
бросил его умирать в середине двухтысячных?
почему каждый добрый поступок стал лишь предысторией зла,
и на каком камне санскритом эти слова высечены?
десятки тысяч обожженных своими поступками сидят по квартирам
и твердят в один голос: «чтоб я, никогда! никогда! никогда!»
и завтра они, рассматривая брусчатку этого глупого мира,
просто мимо пройдут. а мне страшно от мысли, что так будет всегда.
мне страшно, что однажды и я, на себе подобное испытав,
перестану уступать места и с душой контактировать.
мне страшно, что когда-нибудь в этой неразберихе я потеряю себя,
и вместо того, чтобы по-настоящему делать добро, я стану его имитировать.