Скуп стих мой, а, порой, раскован,
Всё оттого, что где-то вижу я,
Как мир наш, неразборчиво, устроен,
Но, иногда прекрасен; не тая
Пишу мечты, пишу любви опору,
И близость мысли, и похожесть глаз,
Но, иногда, я исторгаю злобу,
Что льётся на живое, словно грязь.
Скажи, к чему пустое песнопенье,
Ведь, променял его ты на гроши,
Имея только злобное терпенье,
Не замечая, сколько нагрешил.
Среди людей иных грехов не знаю;
Доволен каждый верою своей,
И понимаю, людям доверяя,
Не совершаю я ни смертный грех,
Ни воровство; и обольщенье тайны
Не заморочит голову мою,
И по дороге этой не случайно
Я не иду, а, всё-таки, живу.