так долго делать вид, что хорошо
не получается. да это и не важно.
мне с неба улыбнулся змей бумажный,
а я всем лгал, что – ангел, что пришел…
могу лишь делать вид, что я живу,
как все – с утра шагаю на работу
и с понедельника мечтаю о субботе,
и устаю, и – это deja vu.
на самом деле – это просто сон.
и нет меня – влюбленного мальчишки,
что счастлив был, порою даже слишком,
и, несмотря на книжки, был смешон.
а тот фантом, прикинувшийся мной,
и тень мою мне не напоминает.
и жизнь моя, отнюдь, совсем иная,
и я – иной.